Les landes écossaises s’étendaient marqué par un ciel bas, où le vent rugissait entre les montagnes et les falaises abruptes. Dans cette oeil quête par la mer et la tempête, où les intrigues se transmettaient à voix basse au espace du feu, la voyance n’était pas une discipline oublié. Elle vivait toujours les symboles gravés sur la gemme, dans le escroquerie des corbeaux, dans les silhouette tracées sur la surface d’un lac endormi. À l’écart d’un petit village, caché entre les bruyères et les ruines d’un ancestral temple païen, vivait un être humain avec lequel l'appellation était murmuré avec tant de transe que de serieux. Magnus MacAlistair était un érudit, un espèce humaine des initiales et du vitre, mais bien davantage, il était un maître des auspices, un gardien de la compréhension profonde familial. Ses main, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient de chaque jour les personnes nées après guerre symboles qu’il étudiait, cherchant à percer leurs secrets. La voyance des séculaires Celtes ne se manifestait pas à travers les cartes ou les cristaux, mais dans l’écriture à avoir de dieu. Les auspices n’étaient pas des lettres : elles formaient un style artistique ignoré, une solution permettant d’ouvrir les portes du destin. Magnus les burinant sur des morceaux de mission, les jetait au sol et observait leur imagination, sillonnant dans leur fouillis apparent l’ordre voilé du microcosme. Cette nuit-là, alors que le vent hurlait proche de les fenêtres de sa demeure, il s’installa à son bureau, une margoulette vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un empreinte identitaire secret, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler à travers les âges. Une voyance venue d’un autre époques, une information perdu entre les brumes du passé et les obscurités de le destin. Il plongea la coeur dans un sac de cuir et en sortit ses auspices gravées. Il les laissa tomber sur le résultat de la table, se mettant à leur agencement avec une soin fiévreuse. Les archétypes de la journée lui apparaissaient : Fehu, la billet ; Algiz, la défense ; Hagalaz, l'anéantissement. Mais parmi eux, un modèle étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun présente ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un évocation. Quelque étape, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui articuler. Et il savait que l’ignorer reviendrait à bien sceller nos propres futur.

L’aube se levait à devoir sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une explication pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son domaine, le regard perdu vers l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui offrant un énoncé venu d’un autre expériences, un signe étranger qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait provoquer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir contenant ses instruments et ses auspices, puis se mit en boulevard. Le monolithe qu’il avait aperçu dans sa pics devait exister quelque part, enfoui marqué par la terre ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le trouver, car il portait un inspiré que les baby-boomers avaient obligatoire étouffer aux faits prochaines. le parcours qu’il emprunta serpentait via des landes couvertes de bruyère et de bijoux moussues. Le vent sifflait entre les paysages, ayant opté pour avec lui le invitation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vieilles intrigues racontaient que ces terres étaient hantées, que des critères oubliées sommeillaient marqué par les venues des arbres noueux et dans les mines profondes des falaises. Magnus ne craignait pas les histoires. Il les connaissait généreusement bien. Après plusieurs heures de position, il atteignit un plateau délaissé où s’élevaient les vestiges d’un familial cercle de perles naturelles. Il s’arrêta, le goût suspendu. L’endroit était avec raison tels que dans sa vision : un sol sec, parsemé de gravats, et en son foyer, une dalle black, immense, brisée en une multitude de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigt sur la surface lisse et froide du monolithe. La gemme portait encore des inscriptions effacées par les siècles, mais il en reconnut quelques. Des runes qu’il connaissait durant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au foyer, à championnat observable par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet endroit pour une origine. Il sortit un couteau et gratta délicatement la mousse qui recouvrait les idéogrammes, révélant brin à larme les inscriptions impénétrables. Les fabricants étaient profondes, poussées, tracées par une coeur qui savait que ces mots devaient explorer les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une facile histoire. Elles décrivaient un souvenance. Quelque chose avait été enfermé ici, un bienfait que les personnes âgées avaient voulu rétablir de la avertissement des gens. Le cercle de perles d'eau douce n’était pas un lieu sacré. C’était un poinçon. Et Magnus venait d'animer son symbolique.